It’s the summer
painting those blue streaks of wind
on the edges of dawn.
That can’t be denied.

The trumpeting bird changes its tune
when autumn falls on the mountains.
Sing, bird.

He crowned the wind with flowers
and they have been fragrant
ever since she found them.

Sing, bird,
sing the night from the roads.

það er sumarið
sem málar bláar vindskeiðar
á dagsbrúnina.
því verður ekki neitað.

Lúðurinn breytir um hljóm
þegar haustar á fjöllum.
Syngdu fugl.

Hann kryndi vindinn blómum
og þau hafa angað
síðan hún fann þau.

Syngdu fugl
syngdu nótt af vegum.